Perambulamos por entre vidas fugazes que nos habitam.
Sempre inconformados com as coordenadas de espaço-tempo.
Transgredimos em viagem compulsória pelo cosmo.
Num roteiro espiralado, transitando no futuro,
para comentar o passado emaranhado de lembranças vazias.
Não mente e pula esta semana, que apenas começou.
a maquina não parou,
mas a conversa terminou, sem iniciar.
o roteiro foi censurado,
o desejo foi sufocado,
casulo adernado,
travado,
congelado.
Nunca finja viver, enquanto esta morto.
Tem que morrer para ressuscitar...
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